Robinson

 Cuando llegó a la ciudad,

 Robinson se sintió más solo aún.

 Babel no le recibió con los brazos abiertos.

 Sólo había escarcha y miedo.

 Ni siquiera era viernes.

 Era un día extraño sin calendario

 cuando el mar lo lanzara

 a la aventura del vivir.

 Entre luces de neón,

 la ciudad le miró indiferente,

 que era mejor que mirarle con recelo.

 ¡Extraños transeúntes!

 No era su Arcadia,

 la que soñaba de lejos.

 Hoy su cara de náufrago

 dibuja el mapa de su vida.

  Solo las arrugas marcan el camino

 hacia un futuro incierto.

 

 

Mi mundo chiquito

 Mi mundo chiquito lo pueblan el tiempo y la ausencia.

Es un mundo redondo, sin esquinas donde esconderse,

como deben ser los nuevos mundos, aún por descubrir.

 

Mi mundo chiquito guarda un cálido hogar,

una lumbre en la espera salada de un mar templado

y un cobijo al abrigo de un sueño, aún por realizar.

 

Mi mundo chiquito descansa sobre un piano

que cada noche mece notas de amor con olor a jazmín,

al sur de los sentimientos donde vuela el colibrí, aún por llegar.

 

Y si llegaras, he preparado un aleteo de voces en el perfil de mi corazón,

un coro de susurros que viajarán en el céfiro,

y arrancarán los dulces recuerdos de los campos de amapolas

donde hoy descansan.

He preparado también una lluvia de besos brillantes y hermosos,

como las estrellas que refleja tu mirada en una noche sin luna.

 

Y si llegaras, ¡oh, colibrí! te entrego, como una caricia, mi mundo chiquito

que es más que todo, que es más que nada.

 

 

Abecegrama

Anábasis. Buscando con dureza expresar fielmente, gente hospitalaria, imberbes jóvenes kurdos. Lejanas montañas, narices ñatusas o picos quemados reinando sobre Turquía. Único valle. Walanica y Zoroastro, avanzan bestiales como dioses en final gigante. Historia ilustre. Jenofonte.

En respuesta a mi amiga Alís Gómez.

Ahora que no tengo tiempo

 Ahora que no tengo tiempo,

bebo sedienta tus besos,

apurando el sorbo del amor

como una loca desposeída

de su suerte.

Ahora que no tengo tiempo,

muerdo la vida gritada

a los cuatro vientos,

y enmudezco sus horas

para que nadie las repudie,

más que yo, si he de hacerlo.

Ahora que no tengo tiempo,

siento los pies más ligeros,

descalzos e invertidos

hacia el origen.

Me despojo de la piel,

dejo alforjas y miserias.

Tiendo al sol mis paisajes

y mi credo.

Ahora que no tengo tiempo

apuro los sueños,

antes que se desvanezcan,

y despierte sin rumbo,

cualquier noche de estas,

en el insomnio de mis versos.

La niña, mi niña

Salió la niña en mis sueños,
cazaba mariposas azules,
dejando volar su risa,
que era mi eco.

Saltaba montaña,
contaba desiertos
como quien cuenta peces
en el mar abierto.

Las olas y el vuelo,
la falda en la huerta,
sobre las espigas,
arrancadas al viento.

La niña era alegre,
como pueden serlo
las campanas al aire
que anuncian encuentros
de parejas felices,
que siguen viviendo,
después de batallas,
un amor perfecto.

Despierto y recojo
a la niña en mi seno.
No te vayas nunca,
que sin ti me muero.

Eres parte mía,
eres mi consuelo
cuando a veces lloro
a todos mis muertos.

Eres tú, mi niña,
eres mi recuerdo,
yo soy tu futuro,
y formamos parte
del mismo universo.

 

Nubes de colores

 Tengo nubes de colores para ti

y un cielo esponjoso, mullido y hermoso,

un arco iris que une ciudades y pueblos,

y unas manos que acarician tus besos.

Nubes de encaje cosidas al cielo,

delgadas nubes, para que el viento

no haga travesuras

y se las lleve lejos

de ti, lejos.

Tengo una casa abierta en la mañana,

y un corazón alegre en el regreso,

tengo un jilguero que canta en mi ventana,

tengo agua fresca y gotas de rocío

que saciarán tu deseo.

Corto y cambio 30

 Le dijeron que los ojos se ponen bonitos con el llanto, y descubrió que no era así. Otra mentira más

con la que nos engañamos, porque la humanidad es estafadora de la verdad. Acumula tantas mentiras, que algunas traspasan los límites terrenales y se hacen llamar piadosas.

Que los ojos son la puerta por donde sale la pena del alma, y es la pena la que lame los ojos y los abrasa y pierden, entre otras cosas, la perspectiva; dejan de mirar hacia afuera, para mirar hacia adentro buscando una calma que no encuentran, buscando un nido.

Corto y cambio 25

Necesito la poesía, no más que al aire que respiro o el agua que me sacia,
necesito la poesía como el pulso que me late,
como el amor que me baña, como el amor...

Se impone en mi día a día, cual fotógrafo que ve la vida a través del objetivo o el pintor que mira a la lejanía y enmarca su perspectiva en un proyecto de obra, de la mejor obra de su vida.

Necesito la poesía, -decía la anciana-, como el canal que comunica mis sentimientos y acuna esos pensamientos que duelen o alborotan mi existencia. Y ¿por qué yo? Si hablo de mí, me será más fácil hablar de ti.

Quizás la poesía te dejó un gusto amargo la primera vez, sentada en un pupitre a las órdenes de unos programas educativos, de lectura obligada. Pero déjame decirte que debes darle una segunda oportunidad.

Sueño con un nuevo día en que la poesía, entonces, dibujará un lucero que ilumine más allá del presente efímero. Y ese día lo compartiré contigo.

Debo buscar...

Debo buscar en mis adentros,

fuera hace frío y no conozco la calle,

los cristales se empañan, llueve

y la casa se encoge.

Debo buscar en los pliegues de los años,

(los niños no conocen el tiempo),

ahora se me escapan como un pez

contando mariposas.

Debo buscar en el silencio

entre dos olas a la orilla de un recuerdo

compuesto en un falso pentagrama

de voces al unísono.

Debo buscar en las alas de un hada buena,

debajo del corazón de un arpa que muere de amor

como si nada.

Debo buscar en el olvido de las horas muertas...

para encontrarme en el punto de partida.

No necesito futuro

No necesito futuro
si el presente es mi hermano,
va conmigo, me acompaña,
me construye, me rehace.
Y cada paso que doy
me reconcilia con la vida:
el presente es mi aliado.

Estoy aquí, en el momento exacto
ocupando un punto en el espacio,
mi punto, mi finitud, mi esencia.

No necesito futuro
que me aceche en una esquina
y me sorprenda para siempre.
He llegado hasta aquí por pura intuición,
sin brújula, sin sol,
sólo una estela de mar muerto
ha guiado mi paso denso
en esta noche desierta.

Y el eco devolvía mis pisadas
prestadas al tiempo...
quizás era un círculo
lo que describían mis pasos
donde los tres se daban la mano.

Insomnio

No sé si quiero que me atrape,
me engulla a través del espejo
en caída libre hacia dentro,
el vértigo no salva.

Los ojos son cristales
que miran hacia fuera,
donde asoma una niña,
a veces vieja,
ya cansada de mirar sin ver.

Se ha secado la noche,
los cristales arañan,
los ojos escuecen,
el cansancio del tiempo
también asoma,
y despunta el alba
cortando el cristalino
en blanco y negro
como cuchilla
en manos de Buñuel.

Dejaré que me atrape
en su cálido regazo
antes de que llegue el día,
y me reproche
haber perdido el sueño.

Buenas noches
buenos días...

El albo duerme (onírico)

albor, originalmente cargada por merche77.

Verbilargo
corta el viento
en bocanadas
de aliento.

Un caballo relincha
donde aulla el lobo
y traga la noche de un sorbo.

El albo duerme,
el niño sueña,
la luz imagina
que centellea.

Volar...

Volar...
aún sin saber siquiera que andamos
de puntillas, sin rozar el suelo
o rozándolo en una pequeña superficie
de desgastada seda,
zapatillas de ballet,
en un giro frenético,
etéreo movimiento
imprime un tul que,
en sensual caricia,
se eleva.

Mira, no te conozco

Mira, no te conozco, originalmente cargada por merche77.

Mira, no te conozco.
Hoy has venido a mí
y no he sabido qué decirte.
Eras un extraño
que llamabas urgente
pidiendo cobijo,
retomando algo,
quizás un verso inacabado,
una canción muerta,
una gloria pasada.
Que no sirve el lamento,
ni el perdón,
cuando habla el silencio
y flotan las palabras
en universos lejanos.

Mira, no sé quién eres,
antes fuiste yo,
y hoy sólo un fantasma
que llama a mi puerta.
Pero hoy no soy tú,
cambié de pronombre,
ni siquiera soy yo.
Debo inventarme de nuevo,
con otras pisadas, en otros caminos
donde podamos encontrarnos
y reunirnos en palabras bellas,
sustituyendo nombres,
en singular y plural,
en un pronombre perfecto.

Quizás hoy estoy triste,
y es aquí tu compañía
que no ayuda sino hiere
de muerte a mi yo.

En este sueño redondo...

En este sueño redondo
de estrellas azules
y cuerpos nuevos,
principio y fin
que empieza y acaba
y gira...
y las estrellas desaparecen
tragadas por las nubes
donde duermen los sueños,
esos,
los redondos,
donde se explica lo inexplicable
donde danzan los tiempos
centrípetos,
en que todo converge,
estamos vivos y hemos nacido
desde el centro de los sueños,
aparecidos en vigilia...
hasta que de nuevo
se duerme el tiempo
y en sueños redondos,
universos únicos,
volvemos al centro,
y vuelta a empezar.

¿Nos encontramos...?

Puentes, originalmente cargada por merche77.

¿Nos encontraremos en un punto?
Dime que sí,
que el vértice no es imaginario,
que no se anticipa una ilusión,
que no me engaña mi vista,
que entro y salgo,
y vuelvo a mirar...
dos puentes que se unen
en una percepción esperanzada,
un reflejo de lo que pudo ser,
de lo que podrá ser,
de lo que ya es...
un entendimiento,
una meta...
Estamos llegando,
ya vamos de camino,
nos uniremos
tendiendo puentes
aún no entendiendo de puentes...
y el reflejo será testigo eterno.
¿Convergeremos?
Dime que sí,
el destino está esperando
y será puente de puentes,
adivino,
salvando obstáculos.
---------------------------

La noche

Qué tiene el día
que no tenga la noche.
Le sobra luz
para la introspección,
le sobra calor
para el arropo,
le sobra compañía
para la soledad,
le sobra magia
para los sueños,
le sobra luna
para la mareamadre
que mece la quietud,
y nanas que embelesan
los sentidos.

Gracias, @Aquí me quedaré... por no dejar que crezca la maleza en este blog.

Otra vez viernes...

Viernes, otra vez viernes
preludio de un final
que inicia un nuevo ciclo
donde el siete es el rey
y el séptimo es dios
que se acomoda en su día
y reposa en un trono
bañado de conciencias
dormidas...

que el domingo es para descansar
y para alabar a un dios
que no entiende de viernes,
sólo de conciencias.

¿Por qué el viernes es tan corto?
- porque el preludio es breve
y termina antes de iniciarse...

que el trabajo duerme
en fin de semana
sobre una partitura inconclusa
y es la Clave de un espíritu
bien temperado.

Desconectar, huir, escapar...

Desconectar, huir, escapar...
teniendo la certeza
de que nada se derrumba
tras de ti,
que todo permanece
igual,
que ninguna ficha tumbó la siguiente,
y la siguiente a la siguiente...
dominó intacto,
alineación perfecta.

Escapar, sin mirar atrás,
encaminando los pasos
a través de un puente
que va más allá
de lo posible,
de lo soñado...
mientras refleja tu cara
el río que te observa
antes de ser mar.

Huir...
guardando los besos
en el bolsillo del alma.
Salir de todo...
de la piel que envuelve
y protege las emociones.

Desconectar...
apagar los motores
dejarse llevar por la marea
hacia un punto infinito,
que nunca se acaba,
donde se para el tiempo,
ese que nos falta,
ese que nos sobra.

Siempre

Decir siempre es tanto tiempo...
que no alcanza mi mente
averiguar la orilla del límite perfecto
y se me escapa el futuro
inalcanzable, en celos
con un presente clavado
en un adverbio de tiempo.

Siempre es demasiado,
condenado a ser proyecto
en todas las ocasiones,
en todo exacto momento.

Siempre abre un abismo insondable,
es un vacío en el cuerpo,
un vértigo de lo infinito
es un avaro elemento.

¿Por qué siempre
tiene vocación de ser eterno?