Donde crece el olivo
En qué quedó tu campo
reducido a la nada
sin esperanza,
convertido en un jardín urbano,
desplazado.
Tu horizonte son pintadas,
tus montañas son las casas.
Encerrado
en una ciudad inhóspita,
vigilado por ventanas
que palpitan vida
condenado a tus raíces,
preso,
olivo desheredado.
Unos dirán:
patético, raro...
otros:
este no es tu campo,
no es tu tierra,
no es tu hogar,
este no es tu destino.
EL NIÑO MUERTO
Hace 3 horas
el olivo preso en un jardín urbano.
ResponderEliminarpero tal vez, su destino sea dar un poco de vida a la ciudad gris.
besos*
Olivos encarcelados entre cemento.
ResponderEliminarQue sinsentido.
Besos.
Es como ver a los animales en los zoos. Expuestos, igualmente bellos, pero tristes por estar fuera de su entorno natural...
ResponderEliminarBesos
- Rayuela: Pues sí que tiene razón tus palabras. Besitos.
ResponderEliminar- Toro Salvaje: Las cárceles...!! sin sentido...!! Besitos.
- Alís: Tristes olivos expuestos, en jaulas, a las miradas... para dar vida a la ciudad gris (como dice Rayuela). Besitos.